Quizás porque sea de noche, de madrugada, porque llueva y pare a cada rato, no sé...
Me enfrento a la computadora o a las letras, palabras, oraciones que pretendo armar.
Vos estás ahí, yo acá y en algún momento nuestros caminos indefectiblemente se vana encontrar, no hay otro destino, como la maga se cruzó con Oliveira en las calles de Paris y no en Buenos Aires o Montevideo que hubiera sido lo más lógico...No, tenía que suceder en el barco de ida, tal vez, en el descubrimiento de Paris con su barrio latino y las calles de Montmartre o Montparnasse no lo sé, tampoco se tanto de la ciudad Luz. Como se despedaza una historia y se hace una novela, como se dejan los puntos suspensivos, como me ataca la fiebre por tipear y los dedos van solos escribiendo lo que pienso en milésimas de segundo (interrumpidas por el msn, o el google para buscar alguna pelotudez).
¿es hora de empezar el juego?
