never mind, never...

la verdad es esta: no dejo de preguntarmelo...
si, ya sé, esto estaba enterado, buried, way too underground, six feet under, aunque cada vez que escucho una canción alusiva a vaya a saber qué me acuerdo ...
cuando las cosas no son lo que una esperaba, todo es upside down (in the bad way), todo es twisty, estúpido e inconsistente. la vida se transforma en esta deliciosa existencia de transcurrir fantasmagóricamente, flotando inconscientemente, desesperadamente nadando para no hundirse en ese amenazante vaso de agua...
¿porqué no?
esto es idiota, way too...hagamos una cosa, esto nunca lo leyeron, que no se sepa que volví sobre mis pasos y revisé mi pasado, lo dejo enterrado junto con todas esas cosas que no funcionaron, que nunca pasaron

acaso naufragos en la noche estrellada...

Dos bocas que se buscan en la oscuridad de la noche, la ansiedad carcome a estos dos amantes, el preludio se hace interminable. Las miradas bien de cerca como miopes en la penumbra, no s distinguen los cuerpos, apenas las sombras.

Se encuentran náufragos en la inmensidad de la noche, las estrellas avanzan con sus luces como luciérnagas en el campo. L murmullo del mar seda, acaso un poco, su ansiedad desmedida en el instante n el que el tiempo cesa y las agujas no corren.

Los labios apenas se tocan, se ensalzan en el fragor de la noche, se buscan esquivos se saben certeros. Otro roce y el corazón se acelera, la clara luz de luna llena agita el mar y su oleaje se sucede de manera sincrónica, expectante de lo que indefectiblemente ocurrirá esa noche.

Las bocas se encuentran, se pierden y se vuelven a buscar, a veces torpe a veces dulcemente, apasionadamente se acarician las lenguas en un interminable danzar sin fin.

El instante es sólo de ellos que se saben gozosos de la suerte que les toca la puerta (y la libido que crece al ritmo del danzar de los labios que buscan orillas y arenas, que se funden en el fuego lento del despertar repentina y pausadamente).

La tensión aumenta, las caricias se suceden, las manos buscan dejar huella…pero yo ya no estoy ni existo…

missing piece

Las palabras no salen, se quedan en la garganta tejiendo un complejo nudo imposible de desatar, y el hilo se estira cada vez más, y el nudo se hace cada vez más grande.
Maraña de telaraña envuelta para regalo, subconsciente apagado, inconsciente en piloto, consciencia que no existe.
Rompecabezas inútil, de cosas que no terminan de encajar, diferentes maneras de ver las cosas, y vos inerte al tiempo existís en otro plano que cobra su vida surrealista, su mundo bizarro, su punk rock christmas (auténtico sex pistols).
Escultura sin escultor se muestra en arte virtual sin curadores ni visitantes que aprecien la belleza muda de las palabras no pronunciadas y las imágenes imaginadas.
Imagine modelo 2006, nuevito, cero km, las distancias que tendría que recorrer para tener el mismo efecto, pero nadie escucha Lennon hoy en día, la guerra es la excusa del mundo para apoderarse de las pobres riquezas de los que no tienen voz ni voto, el tirano en su trono, el democrático en línea esperando.
Patético el mundo, patética mi vida en la espera de la visa para entrar al mundo, patética la historia que no enseña y la experiencia que no deja huella.
Pasen y vean: el circo decadente de los años 80´s con su maquillaje deshecho y el oso deprimente, la pirueta que no sale y el equilibrista que no equilibra.
Visión degradada de lo que rodea el muro exterior que compone la doble muralla de contención y seguridad de mi pequeño reino, que sin elecciones, se debate entre la época del vasallaje y la democracia ateniense, modelo actual de una sociedad en decadencia absoluta y extrema que pondera la banalidad de lo frívolo en detrimento de lo que es la verdad relativa de quien la posea con respecto a la realidad (mundial-personal), altamente invisible a los ojos.
Y en el medio la perspectiva sin punto de fuga, deformada por la experiencia de un profundo crecimiento personal en la casa de Gran Hermano, las cámaras de Truman Show y los realities sin sentido.
El arte pop del máximo exponente: Andy Warhol, y el equivalente en la escritura sin leer de Manuel Puig, boquitas pintadas en las calles plateadas de la ciudad dorada por el otoño…
Miradas cruzadas en un subte de dudosas consecuencias (You’re beautiful), la sensación que flota en el ambiente de que te puede pasar a vos también.
Rompecabezas con piezas sueltas y suelas gastadas de tanto caminar un mundo cansado y afiebrado, rayuela salteada: de la tierra al cielo en un abrir y cerrar de ojos, la piedrita que cae en el casillero y la vida que se escurre como arena entre los dedos.

(salta, salta, salta pequeña langosta)

retiro-tigre

Lisandro de la Torre, Belgrano, Nuñez, Rivadavia, Vicente López, Olivos, La Lucila, Martínez, Acassuso, San Isidro, Beccar, Victoria, Virreyes, San Fernando, Carupa, Tigre.

Una señora con su nene, que no tendrá más de seis años, contemplando el mundo que no le pertenece, con el que sueña pero éste no le presta atención…
Un vendedor ambulante vendiendo las bondades de un libro de recetas para celíacos, gente con colesterol alto, el milagroso aloe vera…todos de dudosa procedencia. Otro espera en línea, quiere venderme pares de medias invisibles a 5 pesos, ya pasó el que vende abanicos (los remanentes de la importación china de los ´90s)
Alguien que pretende que lee, alguien que de verdad lee, gente que se queda dormida leyendo…
La quinta de Olivos y esa rara manera de dividirla: una parte de un lado de las vías…
San Isidro: estación donde medio tren se vacía… donde…
La procesión que precede a cada estación terminal, caminar hacia el extremo locomotor una estación antes para ¿ahorrar? tiempo…
Estación terminal, puerto de frutos, parque de diversiones, casino, río, el delta…estación proyectual.

Carupa, San Fernando, Virreyes, Victoria, Beccar, San Isidro, Acassuso, Martínez, La Lucila, Olivos, Vicente López, Rivadavia, Núñez, Belgrano, Lisandro de la Torre, Retiro.