El amor tortuoso
el amor venturado
el amor que no tengo.
El amor que espera en la puerta,
que alguien lo descubra
y sigue ahí...inerte.
Yaciendo bajo el árbol que da frescura
en una tarde de siesta.
A veces lo busco
pero no lo encuentro,
a veces no lo busco
pero tampoco lo encuentro.
Soy como un fantasma que busca su tumba
para irse en paz,
algo lúgubre, algo tapado, algo sin dueño...
y las ansias alborotadas,
y la vida sin vivir,
y las emociones sin emoción.
La poetiza sin poema,
el escaparate sin libros,
la vida que pasa y el instante no.
El instante siempre el mismo,
diciéndome que nunca se irá
y que permaneceré igual,
sin un respiro sin una boca
donde respirar el aliento ajeno
ni la mano que busque mis profundidades
ni el corazón que lata otro destino
que esperar el propio y confundirse en las tinieblas,
para volver a nacer en otros dominios y otras fauces,
con otro destino que no sea este.
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