Las palabras no salen, se quedan en la garganta tejiendo un complejo nudo imposible de desatar, y el hilo se estira cada vez más, y el nudo se hace cada vez más grande.
Maraña de telaraña envuelta para regalo, subconsciente apagado, inconsciente en piloto, consciencia que no existe.
Rompecabezas inútil, de cosas que no terminan de encajar, diferentes maneras de ver las cosas, y vos inerte al tiempo existís en otro plano que cobra su vida surrealista, su mundo bizarro, su punk rock christmas (auténtico sex pistols).
Escultura sin escultor se muestra en arte virtual sin curadores ni visitantes que aprecien la belleza muda de las palabras no pronunciadas y las imágenes imaginadas.
Imagine modelo 2006, nuevito, cero km, las distancias que tendría que recorrer para tener el mismo efecto, pero nadie escucha Lennon hoy en día, la guerra es la excusa del mundo para apoderarse de las pobres riquezas de los que no tienen voz ni voto, el tirano en su trono, el democrático en línea esperando.
Patético el mundo, patética mi vida en la espera de la visa para entrar al mundo, patética la historia que no enseña y la experiencia que no deja huella.
Pasen y vean: el circo decadente de los años 80´s con su maquillaje deshecho y el oso deprimente, la pirueta que no sale y el equilibrista que no equilibra.
Visión degradada de lo que rodea el muro exterior que compone la doble muralla de contención y seguridad de mi pequeño reino, que sin elecciones, se debate entre la época del vasallaje y la democracia ateniense, modelo actual de una sociedad en decadencia absoluta y extrema que pondera la banalidad de lo frívolo en detrimento de lo que es la verdad relativa de quien la posea con respecto a la realidad (mundial-personal), altamente invisible a los ojos.
Y en el medio la perspectiva sin punto de fuga, deformada por la experiencia de un profundo crecimiento personal en la casa de Gran Hermano, las cámaras de Truman Show y los realities sin sentido.
El arte pop del máximo exponente: Andy Warhol, y el equivalente en la escritura sin leer de Manuel Puig, boquitas pintadas en las calles plateadas de la ciudad dorada por el otoño…
Miradas cruzadas en un subte de dudosas consecuencias (You’re beautiful), la sensación que flota en el ambiente de que te puede pasar a vos también.
Rompecabezas con piezas sueltas y suelas gastadas de tanto caminar un mundo cansado y afiebrado, rayuela salteada: de la tierra al cielo en un abrir y cerrar de ojos, la piedrita que cae en el casillero y la vida que se escurre como arena entre los dedos.
(salta, salta, salta pequeña langosta)
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